Mi profesión de fe patriótica

El mundo en proyección Peters (que respeta las verdaderas superficies del hemisferio sur) y dado la vuelta: el Sur arriba

Rara vez se valora lo que se tiene desde siempre. Es una suerte vivir en países en los que también quiere vivir mucha gente, incluidos los que llegan de otros menos afortunados, y al revés, los que habiendo nacido en ellos no pueden quedarse, aunque a veces no seamos muy conscientes. Países “acomodados”, como los burgueses de antes, que habitualmente se les suele denominar ‘ricos’ o ‘desarrollados’ (¿con buenas tetas y caderas, altos o qué?). Países de nuestro entorno, occidentales, y tal. Vivimos en ellos, amiguitos, y algunos además sabemos que es una suerte no haber nacido en Somalia o en Bangladés, aunque sus habitantes sean más apuestos y o más hacendosos, pero sus pasaportes cuando los hay, que no ellos ni sus países, no valen una mierda. 

Vivir en uno de estos países, de Inglaterra a España, es como vivir en un país con dilatado pasado, a menudo glorioso, frecuentemente vergonzoso, que ha terminado dejando por doquier huellas suntuosas en piedra que hacen las delicias de los turistas más cultos, pero vivir en uno de estos países también da la impresión de vivir cada vez con menos futuro. Geriátricos amurallados para que no entre la vigorosa gente joven con más impulso vital, otros colores y ansiedades que huye de sus países también sin futuro por otras razones. En realidad, el futuro, de ellos y de nosotros, lo llevan los migrantes como equipaje de mano, es su heroico empuje, casi suicida aunque es lo contrario, por una vida mejor. Y llegan a estos parques temáticos lleno de edificios bonitos y ciudades con centros históricos. Aquí recibimos a los turistas con los brazos abiertos y a los migrantes con los puños cerrados. Por eso resulta tan curioso que en España, al revés que en Inglaterra,  no haya prácticamente conservadores en sentido estricto entre las gentes de derechas y que la defensa de las llamadas tradiciones corra a cargo de ignorantes individuos rústicos que además eligen como tradiciones a conservar las más desagradables y brutales y como único argumento que son eso, tradiciones muy tradicionales (y al que no le guste que no venga, vamos, tío, decapita a ese pato, alancea a ese gato, defenestra a esa cabra).

Pero resulta que España es mi hogar, para bien y para mal, nunca mejor dicho. Me parece que todavía es bonito en aquellos rincones cuya belleza no haya sido detectada aún por cualquier empresario constructor. Me gusta su comida, sus gentes cuando no forman muchedumbres y su clima cuando no es pleno verano. Bien es cierto que es una selva de monos que últimamente se van chocando unos con otros mirando las pantallas de sus móviles, que esta es una democracia de necios, que a veces corrompen el juego limpio desde las llamadas altas esferas, pero si quieren saber lo que es juego sucio instálense en un país del llamado antes Tercer Mundo. Y hay libertad ‘de momento’ hasta para decir que el Borbón padre fue un golfo y que del hijo no se sabe si va o viene aunque no sea gallego. Sigo con decreciente interés su tragedia y su comedia, a menudo su mezcla esperpéntica. Nuestros líderes no son temidos ni admirados por ahí fuera y hace mucho que no tenemos figuras de la talla de un Nelson Mandela o un Olof Palme o un Willy Brandt. Pero me gusta que estas mediocres figuras políticas de las que disponemos y probable y penosamente nos merecemos una ciudadanía estadísticamente tan mediocre como los políticos que elegimos, lejos de ser idealizadas, salvo por los tontos de baba de siempre, sean objeto de mofa y ridiculizadas sin ningún temor. En esta atmósfera social y disponiendo de buen jamón y otras viandas, mares calientes al este y el sur y fríos al oeste y al norte (que prefiero), difícilmente se encontrará un país mejor para vivir, aunque para malvivir sirva también a muchos, demasiados.

Sin embargo, aunque te puedas pitorrear impunemente del presidente del gobierno, y motivos hay de sobra, no se te ocurra hacerlo de cualquier gremio, da igual que sea el de carteros que el de costureras remendonas o dentistas. A los escritores y artistas no se les permite ofender. No hay que cuestionar, criticar, mucho menos insultar a nadie. Lo políticamente correcto es una sopa espesa que impide nadar con soltura y los límites entre un flirteo amable o insistente y un acoso sexual en toda regla se difuminan. Cualquiera puede abalanzar sobre ti su fundamentalismo, desde feministas a defensores de los animales. De ese modo, hay que seguirle la corriente a cualquier imbécil que esté convencido que la mayor ocurrencia estúpida es un inalienable derecho humano. De modo que la búsqueda de la verdad se convierte en inviable, la gente lo que quiere es hacerse rica, como los políticos. Porque este también es un país de o estás conmigo o estás contra mí. Y esa rigidez antihumorística, esas banderías tan drásticas, esa imposibilidad de debatir sensatamente son, junto a la creciente desigualdad lo más molesto de mi amado país. Bueno, eso y los patriotas, a los que deberíamos exilar al extranjero de donde vienen los emigrantes, para que sepan lo que allí vale un peine.

György Lukács lo decía bien: nos alojamos en el Gran Hotel del Abismo, que cuenta con todos los servicios e instalaciones (para quien pueda pagarlo y para los que por mero azar de nacimiento ya estábamos en él instalados), es bonito, bien iluminado, cómodo, con personal entusiasta. Las vistas son increíbles, porque está construido sobre un acantilado. Pero como sus moradores excavan por debajo en busca de petróleo, puede desmoronarse en cualquier momento. Quiero decir que sobrevivimos, en este confortable y liberal enclave en el que la gente lee y habla libremente (dentro de un orden, el orden de lo políticamente correcto), durante un tiempo que hemos tomado prestado. Los que no están dentro —mientras alzamos murallas cada vez más altas erizadas de cuchillas—, los pobres, los desposeídos del mundo, los refugiados, los emigrantes…, bueno eso es asunto de los guardias de fronteras, pero nosotros, los moradores del Gran Hotel, somos los afortunados y no deberíamos olvidarlo. El ser humano es el único animal que se odia a sí mismo (o a los otros, que es lo mismo: nos-otros), así que el futuro más probable a medio o largo plazo sea la destrucción total, pero el apocalipsis en un buen hotel es mucho mejor que a la intemperie en un erial o en una patera.

El autor de este blog y su amor canino perdido sobre un acantilado asturiano (Foto P)